傳說達摩祖師曾在此面壁九年……”人們蜂擁而至，舉起手機，咔嚓咔嚓，

屏幕的光映亮一張張興奮或茫然的臉。閃光燈此起彼伏，像一場無聲的、短暫的閃電，

粗暴地撕裂著庭院里試圖沉淀下來的幽暗和靜謐。我倚在回廊一根冰涼的紅柱上，

看著這一切，手指無意識地捻著背包帶。相機掛在胸前，像一塊沉重的石頭，

墜得我胸口發(fā)悶。筆記本在夾層里沉默著，

拒絕提供任何一句此刻能寫下的、不顯得矯情的句子。孤獨？這洶涌的人潮里，

我的孤獨像一個精心策劃卻無人捧場的冷笑話。暮色四合，

像一塊巨大的、浸透了墨汁的藍絨布，緩緩覆蓋下來。白日喧鬧的人潮終于退去，

留下空曠的庭院和驟然清晰起來的蟲鳴。沉重的鼓聲從某個幽深角落響起，

“咚——咚——”，一聲接一聲，緩慢而堅定，敲打著逐漸冷卻的空氣，

也敲打著我空懸的心。緊接著，悠長的鐘聲加入，嗡鳴著，帶著金屬特有的震顫，

在殿宇的飛檐斗拱間流轉(zhuǎn)、回旋。鼓聲如大地沉穩(wěn)的心跳，鐘聲如蒼穹悠長的呼吸。

它們合在一起，形成一種奇特的韻律，古老、恒定，仿佛自時間之初就已存在，

也將持續(xù)到時間盡頭。我站在空曠的庭院中央，晚風吹拂著額前的碎發(fā)，背包卸在腳邊。

有那么短暫的一瞬，白日里那些黏稠的、屬于城市的焦慮和刻意尋求孤獨的浮躁，

似乎真的被這暮鼓晨鐘滌蕩開去，心湖深處，竟浮起一絲近乎澄澈的平靜。

齋堂門口貼著一張打印紙，上面除了“過午不食”、“止語”的寺規(guī)，

還醒目地列著今日供應(yīng)：小米粥、素饅頭、涼拌黃瓜。每一樣后面，

都跟著一個用括號標注的、精確到個位數(shù)的卡路里值。我端著粗瓷碗，

看著里面金黃的小米粥，升騰起帶著谷物清甜的熱氣，而那小小的“175kcal”標簽，

卻像一只冰冷的刻度尺，精準地丈量著這碗來自土地、來自簡單勞動的饋贈。

隔壁桌幾個年輕游客，穿著緊身的速干衣，

正一邊小口啃著標注著“95kcal”的...